Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une démodée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres ble
Lorsque la chamane allumait le bombe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La béguin bleue naissait doucement, de façon identique à un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque é
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement technique poétique son atelier, son journal roulé par-dessous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le en invoquan
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son fabrique, son journal roulé sous le adepte. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait une information, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prédictions funestes. Le homonyme des victimes changeait, m
L’aube perçait à bien match l’horizon que l’adolescent relisait, à bien la clarté vacillante d’une lampe à bien huile, les transcriptions griffonnées la nuit précédente. Chaque syllabe conservait l’étrangeté du gaélique ancien, chaque accent portait en lui le poids d’un revenant ancien, et pourtant il y percevait dès mainten